Бесолковые записи про то, что время слишком быстро летит, мне здорово надоели. Сплошное пустословие. Разве от того, что ты что-то скажешь, время умерит свой темп? Нет.

Но почему от осознания того, что дни уносятся так далеко, что-то предательски колет в груди? Нам еще нет тридцати, мы разменяли только второй десяток. Дети, собственно говоря. Малыши. Все упорно утверждаем, что "чувствую себя сороколетней умудреной опытом женщиной", а потом натыкаемся на те жа грабельки, что довольно мило, и играем в догонялки, тыкаем пальцем друг друга в живот, как будто мы снова в начальной школе.

Тогда почему я сладко жмурюсь от солнца, неспешно допиваю слебый зеленый чай и отчаянно пытаюсь запомнить все: эти милые домашние обои, лица родителей, эту странную осеннюю погоду за окном? Кажется, что закроешь глаза, и больше нет ничего: ни дома, ни планов, и этот мир - это так, иллюзия.